Celcia - eine Welt der Fantasy

Einstiegspost

Es war noch früh; fahles, milchiges Licht, das sich nur zögerlich gegen die letzten kühlen Schatten der Nacht durchsetzte, hing über den Mauern Jorsas. Die Türme der Hauptstadt lagen hinter ihnen, noch nah genug, dass Theia sie hätte erkennen können, wenn sie sich im Sattel umgewandt hätte. Was sie nicht tat. Nein, auch am heutigen Morgen wollte sie nicht sehen, was sie hinter sich zurückließ. Die helle Silhouette der Mauern. Die Wachtürme. Das Versprechen einer Stadt, in der Menschen einander mit offenem Blick begegneten, in der die Händler vermutlich gerade ihre Stände öffneten, die Heiler bereits frisches Wasser erhitzten und Priester irgendwo im Tempel den Namen jenes Gottes vorbereiteten, dem dieser Tag gehören sollte. Also wandte Theia sich nicht um.
Stattdessen saß sie auf Niomas Rücken, die Zügel ordentlich zwischen den Fingern, den Blick nach vorn gerichtet. Die Stute schritt ruhig unter ihr, mit jenem gleichmäßigen, vertrauten Takt, der Theia normalerweise Trost und Sicherheit gespendet hätte, heute jedoch ... Das Leder in ihrem Griff knarrte leise, die Hufschläge drückten sich dumpf in den festgetretenen Weg, der aus der Hauptstadt hinaus und nach Norden führte. Hinter ihnen lag Jorsa. Vor ihnen der Auftrag. Theia atmete durch die Nase ein, langsam, wie Olesia es ihr beigebracht hatte. Sie hielt die Schultern gerade, den Rücken aufrecht. Ihre helle Reiserobe war unter dem Mantel sauber geordnet, die goldblonde Flechte lag schwer und sorgfältig gebunden über ihrer Schulter. Sie war vorbereitet. Das zumindest war es, was sie sich seit dem Aufbruch wieder und wieder sagte. Nioma schnaubte leise, und Theia senkte kurz den Blick auf den hellen Hals der Stute, auf die feinen Bewegungen der Muskeln unter Fell und Sattelzeug, die sie sanft beklopfte. Einen Moment lang regte sich dabei dieses Etwas in ihrer Brust, das bereits beim Abschied vom Anwesen unruhig gegen ihre Rippen gestoßen hatte. Vikram würde bei diesem Auftrag nicht dabei sein.
Dieser Gedanke begleitete Theia schon seit Tagen. Sie hatte gewusst, dass er nicht mitreiten würde. Natürlich hatte sie es gewusst. Vikram hatte ihr den Auftrag mit jener ruhigen Bestimmtheit übergeben, die keinen Widerspruch geduldet und kaum Raum für Fragen gelassen hatte. Bruder Calven würde sie begleiten. Vier schwer gerüstete Kämpfer der Bruderschaft würden an ihrer Seite sein. Nioma war verlässlich, der Weg besprochen, ihre Rolle klar umrissen. Alles war geordnet. Alles war vorbereitet. Sie war bereit. Und doch fehlte er. Nicht auf eine Weise, die Theia vor den anderen jemals offen hätte benennen dürfen. Sie war kein Kind mehr, das sich an Vikrams Mantel festhielt. Sie war achtzehn – Novizin der Lichtmagie, Klerikerin in Ausbildung und wohl mehr als alt genug, um nun endlich einen Auftrag auszuführen, ohne bei jedem Schritt nach ihrem Ziehvater zu sehen. Genau das war vermutlich ein Teil dieser Prüfung. Vielleicht hatte Vikram sie gerade deshalb geschickt. Vielleicht sollte sie beweisen, dass sie nicht nur in seinem Schatten stand. Dass sie mehr war als nur das halbelfische Mädchen, dem sein Name Schutz verlieh. Es hätte sie mit Stolz erfüllen sollen, mit vorfreudiger Aufregung. Heute aber wog der Gedanke - wog Vikrams Abwesenheit – unerwartet schwer. Möglicherweise, weil Vikram diese Art an sich hatte, die Welt einfacher erscheinen zu lassen. Nicht leichter, niemals leichter, aber doch wenigstens eindeutiger. An seiner Seite wusste Theia, welche Blicke sie auf welche Art zu deuten hatte, wann sie sprechen durfte, wann sie zuhören musste. Vikram war Strenge, ja. Er war Erwartung und Pflicht und Disziplin. Aber er war auch ... Heimkehr. Eine bekannte Stimme. War oft genug Wärme und Sicherheit in ihrem Rücken gewesen.
Theia presste die Lippen kurz aufeinander, richtete den Blick wieder auf die Straße. Schluss damit. Konzentration. Der Gedanke kam in Bruder Calvens nörgeliger Stimme. Dieser ritt nicht weit von ihr entfernt, eine dunkle, hagere Gestalt inmitten des kleinen Zuges, und im Moment wohl damit beschäftigt, sich mit einem der Kämpfer zu unterhalten, welche die Bruderschaft ihnen zur Verfügung gestellt hatten. Schwer gerüstete Männer, deren Gesichter Theia nur teilweise kannte, deren Namen ihr aber genannt worden waren und die sie sich pflichtbewusst gemerkt hatte. Jeder einzelne von ihnen trug seine Waffen mit jener Selbstverständlichkeit, die Theia immer zugleich beruhigte und befremdete. Als wären Klinge, Rüstung und der Gedanke an Gewalt die natürliche Erweiterung ihrer Körper. Selbst die Pferde unter ihnen wirkten kräftiger als Nioma es beispielsweise tat, schwerer, an Gewicht und Eisen gewöhnt. Manchmal schlug Sonnenlicht matt auf Metall, wenn einer der Kämpfer die Haltung veränderte.
Theia trug kein Schwert. An ihrem Gürtel hing lediglich ihr kleines Gebrauchsmesser, verborgen genug, um nicht aufzufallen, nützlich genug, um damit rasch Verbände, Seile oder Brot zu schneiden. Ihre eigentliche Aufgabe jedoch lag auch nicht im Kampf. Sie war nicht die Klinge dieses Auftrags, nicht das Urteil und nicht die Hand, die die Kette führte. Sie war Begleitung. Gebet. Versorgung. Eine angehende Klerikerin des Lichts, ausgesandt auf Geheiß ihres Ziehvaters, um Bruder Calven und die Kämpfer der Bruderschaft zu unterstützen. Der Auftrag? Ein Kriegsgefangener sollte an einem nördlichen Treffpunkt übernommen und zum geheimen Stützpunkt gebracht werden. Nach Hause.
Theia hatte diesen Gedanken seit der ersten Unterweisung zum Auftrag nicht gemocht. Das Anwesen, die streng geführten Räume, die Kapelle, die vertrauten Wege zwischen Stallungen, Unterrichtszimmern und Gebetsort — all das war längst Zuhause geworden. Zuhause auf jene Weise zumindest, die nach dem Verlust von allem möglich gewesen war. Ein Ort, an dem sie wusste, wo ihre Dinge lagen. Wo Grim vor den Türen lag, als gehöre ihr jede Schwelle. Und nun sollte ein Gefangener dorthin gebracht werden. Ein Kriegsverbrecher, hatte man gesagt. Ausgerechnet nach Jorsa. Ausgerechnet dorthin. Theia kannte keine Einzelheiten, nicht mehr als nötig. Das war nicht ungewöhnlich.
Dennoch hatte sie in der Nacht vor dem Aufbruch länger wachgelegen, als sie es sich selbst hätte gestatten wollen. Nicht aus Angst, natürlich. Nicht aus Zweifel. Sie hatte nur … nachgedacht.
Über die Reise.
Über den Treffpunkt.
Über Verwundungen, die ein solcher Gefangener vielleicht mit sich brachte.
Über Gebete, die man vor einer Hinrichtung sprach.
Und darüber, ob sie dann wohl ebenfalls würde anwesend sein müssen. Währenddessen.
Keine dieser Fragen hatte Theia letztlich zu Ende gedacht – und auch jetzt schloss sie lediglich die Finger fester um die Zügel. Ein Auftrag. Ein Treffpunkt. Ein Gefangener. Ein Rückweg. Mehr war es nicht. Mehr würde es nicht sein. Sie löste den Griff wieder, bevor Nio darauf reagieren musste, und zwang sich, den Blick im Hier und Jetzt zu ankern. Konzentrierte sich auf die Straße, auf den Klang der Hufen, auf das Gewicht des Gebetsbuches in ihrer Tasche und auf die gleichmäßige Bewegung der Reiter um sie herum.
„Herr des Lichts“, murmelte sie dann kaum hörbar, mehr Atem als Stimme, so leise, dass der Wind die Worte sofort aus ihrem Mund stahl. „Lenke meinen Blick zur Wahrheit. Meine Hände zur Pflicht. Mein Herz zur Standhaftigkeit.“

Klar und herrlich kühl plätscherte das Nass des Baches zu Theias Füßen, wo es sich in flachen Wirbeln an den hellen Steinen, den Wurzeln und den schmalen Gräsern brach, einen angenehmen Geruch nach feuchter Erde mit sich tragend. Eine friedliche Rast, hätte man denken können. Notwendig, nicht nur für die Reiter ihres Trupps, denn auch Nioma senkte dankbar den Kopf, als Theia sie ans Ufer führte, damit sie dort mit tiefen, gleichmäßigen Zügen trinken konnte. Theia summte bestätigend, ließ ihre Hand an dem warmen Hals der Stute liegen, dort, wo unter dem kurzem Fell die kräftigen Muskeln spürbar wurden. Einen Moment lang still in sich hinein lächelnd. Der Ritt hatte Nioma nicht erschöpft. Im Gegenteil. Theia hatte unter sich gespürt, wie sehr die Stute es genossen hatte, laufen zu dürfen; die gestreckten, kraftvollen Bewegungen, das Arbeiten der Muskeln, das leichte Schäumen am Gebiss und jener wachen Freude in jedem Schritt, wenn die Zügel ihr genügend Raum ließen. „Nicht zu gierig ...“, murmelte Theia dennoch leise, mehr aus Gewohnheit als aus wirklicher Sorge, und strich Nioma mit den Fingern über die Mähne. Erst danach hob sie den Kopf, um sich umzusehen.
Die Männer nutzten die Rast allesamt auf ihre Weise. Ihre Rüstungen mussten die zunehmende Hitze des Tages schier erbarmungslos machen, und obwohl keiner der vier Ritter offen klagte, sah Theia doch genug, um zu wissen, dass sie darunter litten. Ritter Pablo kniete am Bach und schöpfte sich Wasser ins Gesicht, das über seine sonnengebräunte Haut und in den gepflegten Spitzbart rann. Seine schiefe Nase vermutlich ein Zeichen alter Gewalt, das Theia bereits zuvor aufgefallen war. Auch Ritter Elias hatte sich die blonden Locken aus der Stirn gestrichen und benetzte sich den Nacken, während Ritter Matteo, der Theias Empfinden nach schier zu groß für jede gewöhnliche Bewegung erschien, sich nun ebenfalls zum Wasser hinabbeugte. So deutlich spannten sich die Muskeln an seinem Hals, seinen Händen, dass Theia unwillkürlich den Blick wieder abwandte. Johan, wie sie entdeckte, blieb hingegen ein wenig länger stehen, ehe er sich selbst einen Schluck Wasser genehmigte. Seine hellblauen Augen wanderten zuerst über die Umgebung, über Weg, Böschung und Baumgrenze, bevor er sich die Rast zu erlauben schien. Ja, sie waren eine Gemeinschaft, diese Männer. Nicht unbedingt eine übermäßig freundliche, wie Theia feststellte, wohl aber eine geübte. Ihre Bewegungen griffen ineinander, ohne dass viele Worte nötig gewesen wären. Einer achtete auf die Pferde, einer auf die Straße, einer lockerte schweigend irgendeinen Riemen, während der andere den Wasserschlauch an ihn weiterreichte. Theia stand nicht außerhalb davon, nicht ganz. Sie war Teil dieses Trosses, dieses Auftrags, dennoch spürte sie deutlich, dass ihre Gegenwart eine gänzlich andere war. Sie trug kein Schwert, kein Eisen, das mit derselben Selbstverständlichkeit an ihrer Seite hing wie ein verlängertes Glied. Ihre Hände waren für andere Dinge bestimmt. Für Verbände, für Versorgung und Gebete, falls nötig. Wach und vernehmungsfähig. Der Satz lag ihr bereits im Sinn, noch ehe Bruder Calven ihn erneut hätte aussprechen können.
Theia bemerkte sein Herantreten. Der Stoff seiner Kutte raschelte leise, und sein langer Ärmel bewegte sich in kleinen, ungeduldigen Bewegungen, mit denen er sich Luft zufächelte. Allerdings war es wohl nicht die Hitze allein, die ihn angespannt wirken ließ. Theia kannte Bruder Calven lange genug, um die kleinen Unterschiede zu bemerken. Seine Strenge war ihr vertraut, seine scharfe Zunge ebenso. Auch seine Ungeduld war nichts Neues. Aber diese Fahrigkeit an ihm, dieses unstete Suchen seines Blickes, der nicht bei ihr blieb, sondern immer wieder über Weg, Baumlinien und Horizont glitt — das passte nicht ganz zu ihm. Dunkle Schatten lagen unter seinen wässrig blaugrauen Augen. Nicht nur Müdigkeit, dachte Theia, und verbot sie sich den Gedanken beinahe im selben Atemzug wieder. „Du wirst den Gefangenen versorgen, sobald wir eintreffen.“ Theia nickte. „Natürlich, Bruder Calven.“
Er sah ihr beim Sprechen kaum ins Gesicht. Auch das fiel ihr auf. Es hätte ihr nicht auffallen sollen. Oder vielmehr: Es hätte keine Bedeutung haben sollen. Bruder Calven war nicht verpflichtet, ihr seine volle Aufmerksamkeit zu schenken, wenn er ihr einen Befehl erteilte. Er war ihr Lehrer, ihr geistlicher Führer, eine Stimme der Ordnung in dieser Welt, die, wie er oft genug zu sagen pflegte, ohne Ordnung sofort zu Schwäche, Zweifel und Irrtum neigte. Wenn seine Gedanken bereits beim Ziel lagen, dann war das sein gutes Recht. Und dennoch. „Er muss wach und vernehmungsfähig sein, wenn wir ihn übernehmen. Das ist deine Aufgabe.“
Theia blinzelte. Einen flüchtigen Moment lang betrachtete sie die steile Falte zwischen seinen Brauen, seinen angespannten Kiefer, den Glanz von Schweiß an seinen Schläfen. Er wiederholte sich? Theia unterdrückte den Impuls, die Stirn zu runzeln. Bruder Calven wiederholte sich niemals, schon gar nicht aus Nachlässigkeit. Unwillkürlich dachte sie an die vergangene Nacht zurück. An die Dunkelheit im Anwesen, in der sie so lange wachgelegen hatte, die Hände über der Decke gefaltet, weil ihre eigenen Gedanken eine ganze Weile lang zu laut gewesen waren, um Schlaf zuzulassen. Sie hatte Schritte gehört. Leise, aber doch. Jemand war zu später Stunde im Anwesen unterwegs gewesen. Später, als es für gewöhnliche Pflichten passend gewesen wäre. War er es gewesen? Bruder Calven? Theia spürte, wie sie den Rücken durchdrückte, um sich zu besinnen. Diese Frage stand ihr nicht zu. Nicht jetzt. Vielleicht überhaupt nicht. Sie war hier, weil Vikram es so angeordnet hatte. Sie war hier, weil Bruder Calven sie führte. Ihre Aufgabe war klar, alles andere nur unnötige Grübelei. Also senkte sie schlussendlich den Blick gerade weit genug, um Gehorsam erkennen zu lassen. „Ja, Bruder Calven“, sagte sie, diesmal leiser als zuvor, aber immer noch fest genug. Auch diese Antwort schien Bruder Calven kaum wirklich aufzunehmen. Sein Blick war bereits wieder weitergewandert, hinaus über den Bachlauf, über die flimmernde Luft, über den Weg, der sie nach Norden führen würde. Dann drehte er sich ab, so abrupt, als hätte ihn ein anderer Gedanke plötzlich angestoßen, und kehrte zu seinem Pferd zurück. Theia blieb noch einen Atemzug stehen, während Nioma bereits den Kopf hob, um ihr das tropfende Maul zuzuwenden. Dann atmete sie langsam ein. Wenn Bruder Calven irgendetwas beschäftigte, hatte es vermutlich seine Gründe. Und wenn er ihr diese Gründe nicht nannte, dann waren sie schlichtweg nicht für ihre Ohren bestimmt. Zweifel war kein Werkzeug, das man ihr in die Hand gegeben hatte. Urteil ebenso wenig. Was ihr zustand, war die Pflicht. Und was sie kontrollieren konnte, war das, was besagte Pflicht betraf – ihre Hände, ihr Atem, ihr Beutel, ihre Aufmerksamkeit. Somit prüfte Theia, was sie ohnehin bereits geprüft hatte. Den Inhalt ihrer Satteltaschen. Leinentücher. Verbandsstreifen. Saubere Nadeln. Faden. Salbe. Kräuter. Wasser. Ein kleines Stück grober Seife. Alles an seinem Platz. Alles in Ordnung. Und als sie den Heilerbeutel wieder schloss, war ihre Miene erneut gesittet und ruhig.
In dem Moment, in dem sie ihr Ziel erreichten, hatte die Sonne längst ihren höchsten Stand gefunden. Die Hauptstraße lag inzwischen hinter ihnen, ebenso wie der offene Blick über die Felder. Kurz bevor sich in der Ferne die ersten Dachspitzen und Befestigungen hätten zeigen können, hatte Bruder Calven den Trupp auf einen schmaleren Pfad geführt, der sich zwischen Bäumen hindurchwand. Der Wechsel war sofort spürbar. Das Licht brach hier nicht mehr offen und hell über sie herein, sondern fiel in schmalen, flirrenden Bahnen durch die Kronen. Selbst die Luft war kühler, dichter, durchzogen vom süßen Geruch frischen Harzes und jener dunklen, feuchten Erde, die selbst an heißen Tagen die Erinnerung an Regen zu bewahren schien. Theia bemerkte auch den Augenblick, in dem die Stute unter ihr auf einmal aufmerksamer wurde. Erst war es nur ein Spiel der Ohren. Ein kurzes Zucken nach vorn, dann zur Seite, dann wieder nach vorn. Niomas Schritte blieben ruhig, aber ihre Aufmerksamkeit veränderte sich deutlich, wurde gespannter, wacher. Auch Theia hob den Blick.
Zuerst hörte sie ... Sie wusste nicht, was. Dumpf. Schläge? Ein Keuchen? Dann sah sie das Haus.
Windschief stand es auf einer Lichtung, müde, scheinbar in sich selbst zurückgelehnt, als hätte es vergessen, endgültig einzustürzen. Der untere Teil aus massiven Feldsteinen gemauert, darüber dicke, verwitterte Stämme, dunkel geworden von Zeit, Regen und Vernachlässigung. Sogar das hölzerne Schindeldach hing an einer Seite beschädigt herab; daneben lagen noch Reste eines gefallenen Baumes, halb zur Seite geschafft, halb von Moos, Gras und niedrigen Pflanzen zurückerobert. Früher einmal hätte es ein Zuhause gewesen sein können, ein einfaches vielleicht, ein raues, abgelegenes, aber dennoch eines, in dem irgendjemand einmal Feuer geschürt, Wasser geholt und Holz gestapelt hatte. Jetzt allerdings schien es nur noch ein Ort zu sein, den kaum jemand zufällig finden würde. Theia festigte den Griff um die Zügel. Im verwilderten Vorgarten standen drei Pferde, locker an die Überreste des gefallenen Baumes gebunden, gemächlich an Moos und niedrigen Gräsern rupfend, und dahinter – ein kleiner Wagen, geschlossen, niedrig, kaum mehr als eine grobe Kiste auf zwei Rädern, mit Deichseln, die man an ein Pferd hängen konnte. Theias Blick blieb daran hängen. Ob diese Kiste nicht zu klein wäre um–? Sie hatte keine Zeit, den Gedanken ordentlich zu Ende zu bringen. Erneut waren da diese ... Geräusche, dieser dumpfer Lärm, der kaum wahrnehmbar nach außen drang. Als Bruder Calven den Arm hob, hielt der Tross.
Zusammen mit Johan blieb Theia wie geheißen bei den Pferden zurück, woraufhin sie stieg abstieg, um zunächst Niomas Zügel an den Rest des verwitterten Holzzauns anzubinden, ehe sie auch die anderen Tiere geduldig zur Seite führte. Ihre Hand blieb an dem letzten Lederknoten liegen, den sie geknüpft hatte, prüfte ihn ein zweites Mal, dann ein drittes, obgleich er hielt. Dann erst trat Theia einen halben Schritt zurück. Stimmen drangen derweil aus dem Haus. Gedämpft durch Wände und Holz, aber nicht unverständlich.
„…die Leute, die ihn abholen sollen? Wo ist unser Geld?“
Theia hob den Blick. Bruder Calvens Stimme antwortete darauf, kontrolliert und scharf genug, dass selbst durch die Entfernung etwas von seiner gereizten Ungeduld hindurchschnitt. Lysanthors Segen, hörte sie. Entlohnung. Vergebung. Sünden. Irgendwann fiel noch ein anderes Wort. Eines, bei dem Theia unwillkürlich zusammenzuckte. Nicht merklich. Nicht so, dass Johan es hätte bemerken müssen, aber das Wort war ... Es klang hässlich aus diesem Mund, der es ausspuckte. Gierig. Grob. Vollkommen frei von jedweder Ehrfurcht. Und diese Männer ... Theia kam nicht umhin, bereits anhand des Gesprochenen zu bemerken, dass sie nicht wie Menschen klangen, die im Dienst der heiligen Inquisition dienten, nicht so, als würden sie einen Gefangenen übergeben, damit Recht gesprochen werden konnte. Nein, im Grunde klangen diese Stimmen nicht einmal nach Männer, die verstanden, dass Schuld und Strafe überhaupt Gewicht besaßen. Sie klangen, als lieferten sie Ware ab. Ärgerliche Ware. Beschädigte Ware vielleicht, und ... Theias Magen zog sich zusammen, ihr Blick wandte sich mit einem Mal vom Haus ab, glitt stattdessen zurück zu dem kleinen Wagen. Zu den Rädern. Zu der geschlossenen Kiste. Hände zur Pflicht. Sie atmete langsam ein. Blick zur Wahrheit. Sie atmete aus. Herz zur Standhaftigkeit. Dann schwang die Tür auf. Und Theia wurde still. Nacheinander blickte sie in die ungewaschenen Gesichter, die ihr entgegen kamen, jeden einzelnen Blick erwidernd, während ein klebrig-kühler Schauer um den nächsten über ihren Nacken kroch und sich zugleich etwas Kaltes, Stacheliges um ihre Rippen legte. Eine klare, scharfe Erkenntnis formte sich in ihr heran, so deutlich, dass sie keinen weiteren Gedanken daran würde verschwenden müssen. Diesen Männern sollte sie niemals allein begegnen. Nie. Dennoch weigerte sie sich, den Blick zu denken. Das war vielleicht das Einzige, was sie in diesem Moment wirklich kontrollieren konnte. Sie wich nicht zurück, machte sich nicht kleiner, hob aber auch nicht herausfordernd das Kinn. Sie stand einfach da, gerade, still, die Hände ordentlich vor ihrem Körper gehalten, als wäre ihr nicht bewusst, wie insbesondere dieser zweite Mann sie ansah. Als hätte sein Blick keine Stelle in ihr gefunden, die vor ihm zurückweichen, sich vor ihm verschließen, am liebsten klitzeklein zusammenrollen wollte.
Erst, als der Dritte die beiden weiter stieß, wagte Theia, weiterzuatmen. Es war ausgerechnet dieser, der die wacheren Augen besaß. Nicht freundlicher, nicht besser, nur wacher. Sein Blick glitt über Theia hinweg, an ihr vorbei, und tatsächlich bemerkte sie erst da den Ritter, der sich ihr in den Rücken gestellt hatte. Johan, dessen Hand schwer und ruhig auf dem Heft seines Schwertes lag. Theia sagte nichts, hielt nur den Rücken gerade, stocksteif geradezu, sodass die Haltung sie beinahe schmerzte, während sie beobachtete, wie die drei Männer auf ihre Pferde stiegen. Leder knarrte, Hufe scharrten, dann ritten sie auch schon davon, schneller, als sie gekommen waren, zwischen die Bäume zurück, hinaus aus der Lichtung. Das widerwärtige Gefühl jedoch, das sie hinterließen, blieb. Theia stand noch immer kerzengerade, als Bruder Calvens Stimme nach ihr rief. Ein scharfer, kurzer Laut — und Theia setzte sich in Bewegung, noch ehe sie bewusst darüber nachdenken konnte. Gehorsam hatte manchmal etwas Tröstliches. Er nahm einem für einen Augenblick die Entscheidung ab, was man tun, wohin die Füße gehen mussten. Trotzdem klopfte ihr Puls ungewöhnlich schnell.
Als Theia über die Schwelle des windschiefen Hauses trat, widmete sie dessen Innerem nur einen kurzen, knappen Blick. Mehr erlaubte sie sich nicht. Der Raum war stickig, vom Tag erwärmt. Dort, wo einst eine Wand gewesen sein musste, lagen Geröll, gesplittertes Holz und vom Wind hereingetragene Blätter auf dem Boden. Zerrissene Vorhänge bewegten sich träge vor einem offenen, möglicherweise längst zerbrochenen Fenster, löchrig und verblichen wie die letzten Reste eines Lebens, das hier einmal stattgefunden hatte. Dann fand ihr Blick die Luke im Boden. Lose. Zur Seite geschoben. Dahinter warteten Stufen. „Der Gefangene ist dort unten“, sagte Bruder Calven. „Versorge ihn, damit wir ihn transportieren können.“ Theia nickte nur, denn ihr Blick galt immer noch der den Stufen. Alt, schmal und abwärtsführend in ein Dunkel. Kurz presste sie die Lippen kurz aufeinander, kaum sichtbar, dann hob sie den Saum ihrer Gewandung zumindest so weit an, dass er ihr nicht unter die Schuhe geraten konnte, und setzte die ersten Schritte vorsichtig hinab. Die Luft wurde kühler, und vermutlich ... Es hätte unangenehm sein sollen. Ein Keller unter einer verfallenden Ruine, verborgen vor Sonne und Wind, zu niedrig gebaut für große Männer, zu dunkel, zu eng. Für den Bruchteil eines Atemzugs jedoch lag beinahe etwas Wohliges in diesem Abstieg. Die Hitze des Tages blieb über ihr zurück. Das grelle Licht, die staubige Straße, die Stimmen, die Blicke. Hier unten legte sich Dunkelheit über ihre Schultern wie ein schwerer, tröstlicher Mantel. Theia blinzelte irritiert unter dem Hauch Geborgenheit, den sie empfand. Gleich darauf allerdings traf sie auch schon der Geruch – Blut. Schmutz. Schweiß. Gefangenschaft. Darunter feuchte Erde und kühler, alter Stein.
Theia hob die Hand, hoch genug, dass das schwache, goldene Glimmen in ihrer Handfläche einen Teil der Finsternis weichen ließ. Ihr Licht, kaum heller als eine Kerze hinter dünnem Stoff verborgen, reichte aus, um Steine, Ketten und Schatten voneinander zu lösen. Zunächst ging ihr Atem noch ruhig, weil sie ihn dazu zwang. Dann allerdings fanden ihre Augen den Gefangenen.
Einen schier ewig andauernden Moment lang verstand Theia nicht, was sie sah.
Da waren zu viele Eindrücke auf einmal; ein Körper im Halbdunkel, halbnackt, in schwere Ketten gelegt, in einer Haltung, die nichts von Würde übrig ließ. Blutspuren, frisch, hellrot, aber auch altschwarz verklebt, zierte die dunkle Haut. Ein Gesicht zeichnete sich aus den Schatten heraus. Theia sah zuerst die angeschwollene Braue, die aufgeplatzte Lippen. Dann das wirre, schwarze Haar. Scharfe Gesichtslinien, selbst unter Blut und Dreck und Schmerz von eigentümlicher Schönheit.
Theias Hand erstarrte, alles an ihr erstarrte.
Das schwache Licht in ihrer Handfläche flackerte.
Das war ...
Vor lauter Schreck erlosch das Licht in ihrer Hand.
Schlagartig, als hätte Theia eine Flamme erstickt.
Dunkelheit schlug über dem Keller zusammen – schwarz, kühl, vollkommen - und Theia wich zurück, so heftig und unkontrolliert, dass ihr Rücken gegen die feuchte Steinwand stieß. Sie hielt die Luft an, starrte in die Finsternis. Einen Augenblick lang gab es nichts anderes mehr. Keinen Keller. Keine Ketten. Keine Bruderschaft. Keine Stufen neben ihr, keinen Bruder Calven über ihr, keinen Auftrag. Nur Dunkelheit und das Wissen, dass dort vor ihr etwas saß, das unmöglich dort sitzen konnte.
Etwas.
Jemand.
Ihre Augen gewöhnten sich an die kühle Schwärze. Langsam wurden aus dem Nichts Kanten. Dann Umrisse. Stein. Boden. Eisen. Ein Körper, ein gesenkter Kopf. Haare, lang und wirr, aber dunkel genug, um sie auch ohne Licht in der Finsternis erkennen zu können. Dann dieses Gesicht, zwischen schwarzen Strähnen hindurch, das Blut und Schatten zugleich trug. Rhaev. Sein Name löste sich in ihr, bevor sie begreifen konnte, dass sie ihn tatsächlich erkannte. Bevor sie verstand, dass seine Gestalt kein grausamer Irrtum ihrer Erinnerung war. Theia hörte ihre eigenen Gedanken nicht mehr. Hörte überhaupt nichts mehr außer einem dumpfen Dröhnen, das in ihrem Schädel anschwoll, in ihren Ohren hämmerte, ihr den Raum nahm, als wäre der niedrige Keller plötzlich noch enger geworden.
Hatte sie seinen Namen laut ausgesprochen?
Sie wusste es nicht.
Kein Sauerstoff gelang in ihre Lunge. Sie atmete nicht. Viel zu lange atmete sie nicht. Ihr Körper vergaß es einfach.
Erst seine Stimme brachte die Luft zurück.
Ein einziges Wort.
„Mara.“
Theia schnappte nach Atem.
Der Laut, der aus ihr herausbrach, war klein, erschrocken und fremd.
Und mit dem Atem kam alles andere.
Nicht nacheinander. Nicht geordnet. Es brach in sie hinein wie ein Rammbock gegen eine verriegelte Tür. Flammen. Rauch. Der Geschmack von Asche in ihrem Mund. Schreie, zu viele Schreie. Holz, das knackte und ächzte. Donnernde Hufen. Blut auf den Dielen. Der harte Rand einer Rüstung an ihrer Wange. Die eisig kalte Nachtluft in ihrer Kehle, die von der Hitze des Rauchs und dem Weinen ganz wund war. Eine dunkle Stimme, die ihr befahl zu atmen, genau in jenem Ton, der damals verhindert hatte, dass sie in die Dunkelheit davonlief.
Theia spürte mehr, als dass sie begriff, wie alles Blut aus ihrem Gesicht wich.
Dann drehte sich ihr Magen.
Sie wandte sich zur Seite, ihre Hände schlugen gegen die feuchte Mauer, ihre Finger spreizten sich auf altem Stein, während sie würgte. Krampfhaft, rau, aber leer. Ihr Körper bäumte sich gegen etwas auf, das nicht heraus konnte. Nichts kam. Ihr Magen gab nichts her.
Eine ganze Weile blieb Theia so stehen, gekrümmt, halb abgestützt an der Wand, die Stirn beinahe gegen den kühlen Stein gesenkt. Ihr Atem kam in flachen, abgerissenen Stößen. Zu schnell. Viel zu schnell.
Sie presste die Augen zusammen.
Einatmen.
Ausatmen.
Einatmen.
Ausatmen.
Nicht zu tief. Nicht zu flach.
Noch einmal.
Theia zwang Luft in ihre Lunge, zwang sie wieder hinaus, zwang ihren Körper zurück in etwas, das zumindest entfernt genug an Ruhe erinnerte. Ihr Puls raste überall zugleich. Unter ihrer Haut. In ihrem Hals. An ihren Handgelenken. Hinter ihren Augen und an den Rändern ihres Blickfelds. So viele Dinge empfand sie auf einmal, dass sie zusammengenommen nichts ergaben. Eine Taubheit, eine plötzliche Abwesenheit von allem. Eine Leere, die nicht wirklich leer war, sondern überfüllt, sodass nichts mehr darin Gestalt annehmen konnte.
Es gab nur einen Weg, dieses Chaos zu besänftigen.
Konzentration. Ordnung.
Theia biss fest die Zähne zusammen. Sie brauchte noch einige Atemzüge lang, doch die eiserne Starre ihres Kiefers sollte das Erste sein, das wieder ihr gehörte. Es folgten ihre Schultern. Dann ihre Händen, die sie langsam von der Wand löste. Sie richtete sich auf, noch immer schrecklich blass, aber wenigstens wieder aufrecht. Wieder gerade. Schließlich, als sie sich Rhaev erneut zuwandte, fühlte es sich seltsam entrückt an, wie sie ihn betrachtete. Fast, als sehe sie ihn nicht mehr mit ihren eigenen Augen. Dort saß er. Der Dunkelelf. Der Gefangene. Der Mann, der sie einst durch die Dunkelheit getragen hatte. Der Mann, den die Bruderschaft wach und vernehmungsfähig haben wollte. Theia sprach nicht, kein einziges Wort kam über ihre Lippen, als sie auf ihn zutrat. Ihre Schritte waren langsam, immer noch wackelig, aber nicht länger zögerlich. Sie hielt Abstand, gerade genug, um ihn nicht berühren zu müssen, noch nicht, noch nicht sofort. Stattdessen heftete sich ihr Blick an die einzelnen Wunden, eine nach der anderen, als könne sie sich selbst daran entlang aus dem Abgrund ziehen. Kopfverletzung. Beule an der Schläfe. Aufgerissene Braue. Stark angeschwollenes Lid. Gebrochene Nase, anhaltende Blutung. Fleischwunden am Rücken und am seitlichen Rumpf. Tief. Zerrissen. Verschmutzt. Verdacht auf Bolzenverletzung. Sichtbarer Knochen. Transportfähigkeit fraglich. Diesmal sah sie ihn an, ohne wirklich ihn zu sehen, nicht Rhaev. Noch nicht. Sie sah sein Zustandsbild, zwang tatsächlich jedes bisschen Aufmerksamkeit, das sich noch nicht in ihrer grausamen Erinnerung an Rauch und Feuer aufgelöst hatte, auf das, was vor ihr lag. Auf das, was man prüfen konnte. Was versorgt werden musste. Was sich benennen ließ.
Dann drehte Theia sich um, trat ohne ein weiteres Wort die Treppe wieder hinauf. Ihre Schritte vorsichtig, weil die Stufen alt waren, aber doch beinahe blindlings gesteuert, als bewege sie sich nicht selbst. Als werde sie von etwas geführt, das tiefer saß als ihr eigenes Bewusstsein. Oben trat sie dann geradewegs auf Bruder Calven zu. Automatisch. Pflichtbewusst. Ihre Hände waren kalt, aber ihre Stimme ruhig und geordnet. „Bruder Calven.“ Sie blieb vor ihm stehen, den Blick gehoben, auch wenn sie fürchtete, dass ihr Gesicht immer noch zu viel von dem Aufruhr verriet, der in ihr getobt hatte. Also hielt sie sich an die Worte. An Fakten. An das, was kein Zittern kannte, wenn man es nur knapp genug formulierte. Ganz genau so, wie sie es im Kottenhaus gelernt hatte. „Der Gefangene hat eine Kopfverletzung, seine Schläfe zeigt eine deutliche Schwellung, auch die Braue ist tief aufgerissen, das linke Auge zudem stark geschwollen. Die Nase scheint gebrochen und blutet weiterhin.“ Ihre Stimme war leise, aber klar. „Außerdem weist er zwei schwere Fleischwunden am Rücken und seitlichen Rumpf auf. Vermutlich durch einen Bolzen oder Pfeil verursacht. Die Wunden sind tief und verschmutzt. In einer davon ist Knochen sichtbar.“ Sie schluckte, dann fuhr sie fort: „Wenn möglich benötige ich heißes Wasser. Sauberes. Außerdem brauche ich Zeit, um die Blutungen zu versorgen und seinen Zustand zu beobachten. Besonders wegen der Kopfverletzung.“ Einen Moment lang hielt Theia inne. „Wenn sein Bewusstsein eintrübt, während er in den Wagen gesperrt wird, bemerken wir es womöglich zu spät. Ich halte es für unklug, ihn sofort abzutransportieren.“ Unklug. Nicht falsch. Es lag nicht an ihr, Entscheidungen zu treffen.
„Er soll wach und vernehmungsfähig sein“, wiederholte sie, und in diesem Satz lag Bruder Calvens eigener Befehl, sauber zurückgereicht. „Das kann ich nicht gewährleisten, wenn ich ihn nicht wenigstens einige Stunden beobachtet habe.“ Ihr Herz schlug noch immer zu schnell, dennoch wartete Theia nicht länger, als der Gehorsam es verlangte. Ob Bruder Calven ihren Einwand billigte, verwarf oder nur schweigend zur Kenntnis nahm — ihre Aufgabe blieb prinzipiell dieselbe. Also wandte sie sich ab, trat hinaus zu den Pferden und öffnete mit fahrigen, aber zielgerichteten Fingern die Satteltaschen an Niomas Seite. Sie suchte zusammen, was sie benötigte, dann schloss die den Heilerbeutel fester, als nötig gewesen wäre.
Schlussendlich wandte sie sich wieder dem Haus zu.
Hinab, dachte sie, und trat dann erneut über die Schwelle, durch den stickigen Raum, an der losen Luke vorbei und die alten Stufen hinab. In ihrer Handfläche sammelte sich wieder ein schwaches, goldenes Glimmen. Diesmal flackerte es nicht. Nein, diesmal durfte es nicht flackern. Wenn Bruder Calven ihrer Einschätzung folgte, würden die Ritter Feuer machen müssen. Wasser erhitzen. Nichtsdestotrotz würde sie Rhae– ... Den Gefangenen. Den Gefangenen würde sie nun zumindest einmal erstversorgen müssen.
Wie durch Wasser, wie durch Wolken bewegte sich ihr Körper und tat dabei alles, was er tun musste. Ihre Finger hielten den Heilerbeutel. In ihrer Handfläche glomm ein sanftes, goldenes Licht, gerade hell genug, um den Weg und später die Wunden erkennen zu können. Selbst ihr Atem ging nun wieder ruhig, weil sie ihn dazu zwang. Sie sagte zunächst nichts. Worte hätten Vorbereitung verlangt, und dafür hatte Theia keine Zeit gehabt. Nicht, als sie die Satteltaschen geöffnet hatte. Nicht, als sie Leinentücher, Verbandsstreifen, Salbe, Öl, Wasser, Nadel und Faden zusammengesucht hatte. Nicht, als sie wieder über die Schwelle des Hauses getreten war. Es gab keine richtigen Wörter für diesen Augenblick. Also kniete sie in angemessenem Abstand vor dem Gefangenen nieder und begann, ihre Utensilien auf einem sauberen Tuch auszubreiten. Ordnung. Leinen links. Wasser daneben. Öl. Salbe. Faden. Weitere Tücher, falls die Blutung stärker wurde. Alles sichtbar. Alles erreichbar. Alles dort, wo es sein musste.
Erst dann hob sie den Blick.
„Ihr habt mich verwechselt.“
Der Satz kam ganz von selbst – nüchtern und streng. Und vollkommener Blödsinn.
Sie erlaubte sich nicht, darüber nachzudenken, wieso sie das behauptete.
Nicht jetzt.
„Ihr habt eine Kopfverletzung“, fuhr sie fort, und diesmal klang ihre Stimme fester. „Ihr seid dehydriert. Erschöpft. Womöglich verwirrt. Ihr kennt mich nicht.“
Theia griff nach einem angefeuchteten Tuch und rückte näher, gerade so weit, wie es notwendig war. Ihre Hand zögerte nur einen winzigen Herzschlag lang, bevor sie einiges von dem Blut, das sein Gesicht zeichnete, entfernte. Anders ging es jedoch nicht. Sie musste wissen, womit sie es zu tun hatte.
„Ich werde Euch jetzt versorgen“, sagte sie. „Und Ihr werdet mich lassen und auf meine Fragen antworten, Dunkelelf.“
Sie führte das goldene Glimmen ihrer Hand seitlich vor seine Augen, prüfte, soweit Schwellung und Halbdunkel es zuließen, ob seine Pupillen auf das Licht reagierten. Sein linkes Auge war durch die Verletzung kaum brauchbar, die geschwollene Braue verzerrte die Haut darüber – dennoch schien die Reaktion, soweit Theia sie zumindest erkennen konnte, nicht auffällig genug, um sie sofort schlimmeres befürchten zu lassen. Ein wenig später tasteten ihre Finger auch schon behutsam die Beule an seiner Schläfe ab, ohne Druck, nur mit der Vorsicht einer Heilerin, die wissen musste, wo Schwellung und Schmerz begannen. Danach betrachtete sie den Riss an der Braue genauer, seine aufgesprungenen Lippen, die gebrochene Nase, deren Blut sich bereits dunkel über Mund, Kinn und Brust gezogen hatte. Schließlich wanderte ihre Hand zu seinem Kiefer, nicht sanft, sondern prüfend, um den Winkel seines Gesichts und die Beweglichkeit zu beurteilen.
„Ist Euch schwarz vor Augen? Seht Ihr doppelt? Ist Euch übel?“ Die Fragen kamen ganz sachlich. Immerhin musste sie wissen, ob sie sich tatsächlich zuerst seinem Kopf widmen musste - oder ob sie sich in ihrer außerklinischen Aufmerksamkeit bereits der (prinzipiell leichter zu versorgenden, wenn zugleich auch wesentlich imposanteren) Wunde an seiner Körperseite zuwenden konnte.

„Und wer bist du jetzt?“
Theia hielt in ihrer Bewegung inne. Nicht lange, nur einen halben Herzschlag lang, nicht sichtbar genug, dass man es von oben hätte bemerken können, wäre jemand an der Luke gestanden und hätte zu ihnen hinabgesehen. Hier unten aber, in diesem engen Keller, im Kreis des warmen Lampenlichts, zwischen feuchtem Stein, Eisen und Blut und auf diese Nähe hin ... Hier reichte selbst die Dauer dieses halben Herzschlag aus, um zu viel zu sein. Ihre Finger lagen noch immer nahe seiner seitlichen Wunde, ein angefeuchtetes Tuch zwischen ihnen, eine dunkle Mischung aus Wasser, Öl, Blut und Schmutz daran. Eben erst hatte sein Atem eine verirrte Strähne an ihrem Hals bewegt, und Theia ... beim gnädigen Licht, sie hasste es, dass ihr Körper darauf reagierte, ehe ihr Geist das hätte verbieten können. Wer war sie jetzt?
Nicht Mara. Der Gedanke kam schnell und scharf. Nicht Mara Auenruh, nicht das Mädchen, das geweint hatte, als ein Dunkelelf sie in einem Kloster zurückgelassen hatte. Nicht das Kind, dessen Mund nach Asche geschmeckt hatte, dessen kleine, zerrüttete Seele offen gelegen war wie eine tiefe Wunde, zu roh, zu schmerzhaft, um zu begreifen, wer Feind, wer Rettung war. Theia presste die Lippen gnadenlos fest aufeinander. Bruder Calvens Hand lag nicht mehr auf ihrer Schulter, dennoch spürte sie den Druck und Gewicht seiner Berührung. Dieser seltene Geste, der Vertrauen, Mahnung und Anspruch zugleich inne gelegen hatte. Hab keine Furcht. Vertraue in unseren Herrn. Seine Dunkelheit darf dich nicht berühren. Hab kein Mitleid. Kein Mitleid. Theia hielt den Blick auf Rhaevs Wunde gerichtet. Konzentration. Fokus. Kaputtes Fleisch verlangte Reinigung. Druck. Ruhe. Beobachtung. Es verlangte, dass man sah, was vor einem lag, nicht hinter einem. Theia weigerte sich, den Blick zu heben, ihren Patienten anzusehen, obwohl sie wusste, dass dieser sie unentwegt beobachtete.
„Nicht Ihr stellt hier die Fragen, Dunkelelf.“ Die Worte kamen kühl heraus, fest. Gut. Kälte war nützlich. Strenge war nützlich. Beides waren Wände, waren sauber hoch gezogene Mauern. Theia setzte den Lappen erneut an, ließ ihre Hände weiter arbeiten. Von innen nach außen. Nicht reiben. Tupfen. Druck nur dort, wo Druck sein musste. Eine ganze Weile sprach sie nicht. Und vielleicht hätte sie es dabei belassen sollen. Vielleicht wäre das klüger gewesen. Doch der Name, den er zuvor so plötzlich, so gewaltsam aus ihr herausgerissen hatte, hing noch immer zwischen ihnen. Mara – dieses scheußliche Wort, einer geöffneten Tür in ein brennendes Haus gleich. Und so biss Theia erneut die Zähne zusammen, bevor ...
„Theia Talfaern", sagte sie schließlich doch noch, ein wenig zögerlicher jetzt. „Das ist mein Name. So werdet Ihr mich ansprechen. Theia.“ Danach schwieg sie, wandte ihre ganze Aufmerksamkeit wieder seiner Versorgung zu, als könne sie sich selbst in die Reihenfolge ihrer Handgriffe zurückzwingen. Der Bolzen hatte nicht sauber durchbohrt; er hatte gerissen, unregelmäßige Wundränder hinterlassen, die nun gereizt waren von Bewegung, Schmutz und Gewalt.
„Hier, ihr werdet den Arm so halten“, forderte sie, ihre Stimme nun wieder klar und fest, während sie seine linke Hand vorsichtig zur rechten Schulter führte. „Nicht ruckartig bewegen. Wenn Euch schwindlig wird, sagt Ihr es sofort.“ Rhaev hatte auf ihre Fragen geantwortet, wenn auch nur mit kleinen Bewegungen. Kein Schwarzwerden vor Augen. Kein Doppeltsehen. Keine Übelkeit. Die Pupillen hatten reagiert. Nicht perfekt zu prüfen, nicht unter idealen Bedingungen, aber doch genug, um die schlimmste unmittelbare Befürchtung ein wenig zurückzudrängen. Nur ein wenig. Kopfverletzungen waren heimtückisch. Theia wusste das. Patienten konnten sprechen und dennoch wenig später in die Dunkelheit sinken. Eine Schwellung des Gehirns konnte wachsen, das Bewusstsein eintrüben, die Atmung verändern. Sie würde ihn beobachten müssen. Stundenlang, wenn man ihr diese Zeit ließ. Falls Bruder Calven ihr diese Zeit ließ. Kurz dachte Theia an dessen Blick, an das Zähneknirschen ihres Lehrmeisters und die tiefliegenden Schatten unter seinen Augen. Dachte an seine Worte von Ketzern und Hintergedanken. Daran, wie erleichtert ein Teil von ihr gewesen war, als er Ritter Elias angewiesen hatte, Wasser abzukochen und eine Lampe zu bringen. Er hatte ihrer Einschätzung zugestimmt. Zumindest vorerst. Das war alles, was zählte.
Ein weiteres Mal tauschte Theia den Lappen, ihre eigenen Hände mittlerweile ebenfalls vom Blut des Dunkelelfen benetzt. Das wird schmerzen, hatte sie gesagt. Eine dumme Warnung, immer noch. Trotzdem war sie froh, sie ausgesprochen zu haben. Rhaevs Bauchmuskeln zuckten, als sie begann, die Wunde auszuspülen. Nur ein kurzer Reflex, ein wenig Luft entwich ihm zwischen den Zähnen, doch er riss nicht an den Ketten, wehrte sich nicht, schlug nicht nach ihr, obwohl sein Körper groß und kraftvoll genug wirkte, dass Theia ... Just in diesem Moment wurde ihr bewusst, wie wenig Raum zwischen ihr und dem Gefangenen lag.
Hatten alle Männer einen solchen Körper?
Auch dieser Gedanke kam ... unerwartet, ließ Theia beinahe nochmals erstarren. Die Bewegungen des Verletzten fielen klein aus, wirkten von Schmerz und Erschöpfung gebremst, trotzdem spannte sich Rhaevs Körper unter ihrer Hand auf eine Weise an, die Theia einen Atemzug lang geradezu irritierend deutlich wahrnahm. Ihre Finger hielten inne. Nur ... kurz. Rhaev war verletzt, halbnackt, verschmutzt, in Ketten gelegt — dennoch lag unter all dem eine Härte und Anspannung, eine Kraft, die sich nicht verbergen ließ. Seine Muskeln zuckten, wenn der Schmerz durch ihn hindurch fuhr. Rippen und Flanken arbeiteten mit jedem kontrollierten Atemzug unter seiner dunklen Haut. Auch das Blut, das an ihm herabgelaufen war, hatte sichtbar seine Bahnen gezogen; über seine Brust, seine Seite, seinen Bauch, sich in Vertiefungen sammelnd und Linien folgend, die Theia gar nicht erst hätte bemerken wollen. Was folgte, war ein jäher Stich aus Scham, Verwirrung und Empörung über sich selbst. Theia hatte Männerkörper gesehen. Natürlich hatte sie das! Im Kottenhaus hatte sie etliche Verwundete versorgt, hatte etliche Fiebernde gewaschen und dutzende Verbände gewechselt, ohne sich von Haut, Atem oder Nacktheit aus dem Konzept bringen zu lassen. Körper waren Körper. Fleisch war Fleisch. Daran gab es nichts, worüber man hätte erröten müssen. Theia griff also nach einem frischen Tuch, um es sogleich mit einem leisen Räuspern entschlossener anzusetzen. Ihr Kiefer war hart vor Anspannung, doch ihre Bewegungen blieben vorsichtig. Gerade diese Vorsicht ärgerte sie nun ebenfalls. Sie hätte gern gröber sein wollen, kälter, unberührter. Stattdessen wusste sie bei jedem Handgriff genau, dass hier ein lebendiger Körper unter ihren Fingern lag, ein leidender Körper — und dass ihr diese Erkenntnis nicht einmal im Ansatz so gleichgültig war, wie er es vermutlich hätte sein soll.
Selbst, als sie Rhaevs Hitze bemerkte ... Theia spürte sie nicht ausschließlich nur an ihren Händen, nein, sie spürte sie mittlerweile auch überall sonst, wo sie ihm nahe genug kam, um von ihr berührt zu werden. Seine Wärme stieg ihr entgegen, so deutlich, als trüge sein Körper unter all dem Blut, Schmutz und Eisen eine eigene, verborgene Glut in sich. Fieber, entschied sie streng. Eine logischer Schluss, der gezwungener Maßen auf Verletzung, Schmutz und Erschöpfung folgte. Nichts, mit dem sie nicht gerechnet hatte, und doch ... Weidenrinde hätte sie vielleicht einem anderen Patienten geben können. Einem mit Fieber und Schmerzen, aber klarerem Kopf. Nicht ihm also. Nicht jetzt. Es würde bei Wasser, Leinen, Öl, Schafgarbe und Honig bleiben, einstweilen zumindest. Schafgarbe für die Wundränder. Honig dünn auf das Tuch, das die Wunde bedeckt hielt, nicht in die Tiefe selbst. Kein Beinwell, nicht bei einer Verletzung, die innen noch schmutzig war und deshalb nicht zu früh verschlossen werden durfte. Einen Teil des Wassers, das sie von Ritter Elias zur Verfügung gestellt bekam, würde sie dennoch für einen milden Aufguss zurückhalten: Holunderblüte, Lindenblüte, ein wenig Schafgarbe. Etwas gegen die Hitze in ihm, ohne jedoch seinen Geist zu verschleiern. Schmerzstillende Kräuter würden jedenfalls nicht in Frage kommen. Noch nicht. Nicht, solange der Status seiner Kopfverletzung weiterhin unklar war. Theia musste beurteilen können, ob seine Antworten langsamer wurden, ob sein Blick eintrübte oder Übelkeit einsetzte. Ob er schläfrig wurde oder ihr sein Bewusstsein entglitt. Alles, was ihn benebelte, alles, was Schmerz, Reaktion und Wachheit zu sehr glättete, würde ihr genau jene Zeichen nehmen, auf die sie angewiesen wäre, sollte es zum schlimmsten kommen.
Theia legte die sauberen Leinen an, umwickelte, so gut es eben ging, seinen Oberkörper damit. Erst als der Verband vermutlich zumindest vorläufig halten würde, wandte sie sich wieder seinem Gesicht zu. Braue und Nase. Seiner Schläfe. Seinem Atem. Seinen Augen.
„Seht mich an, auf meine Nasenspitze“, sagte sie, und nachdem sie erneut geprüft hatte, ob sein Blick klar blieb, hob Theia ihr Handgelenk an seine Stirn. Nicht die Handfläche, sondern das Innere ihres Handgelenks. Eine Hautstelle, die empfindlicher und ehrlicher auf Temperaturunterschiede reagierte. Sie hielt es kurz an seine Stirn, dann an seine Wange, schließlich nahe an seinen Hals, wo der Puls knapp unter der Haut schlug. Zu schnell, zu warm. „Ihr beginnt zu fiebern.“ Bei Lysanthor, das hier würde schlimmer werden. Nicht für ihn, für sie. Wildes, kaputtes Fleisch konnte man betrachten, ohne dass es zurückblickte. Ein Gesicht nicht. Theia nahm ein frisches Tuch, benetzte es mit Wasser, dann hob sie die Hand an seine Schläfe.
„Ich werde Eure Nase richten. Und Eure Braue nähen.“ Zuerst allerdings würde sie sein Gesicht wieder lesbar machen müssen, also löste sie zunächst das Blut von Stirn und Wange. Nicht allzu gründlich, aber doch sorgfältig. Blut und Staub hatten sich überall in seiner Haut festgesetzt, zeichneten die Ränder seiner Nase, seinen Mund, sein gesamtes linkes Auge.
Theia legte den Lappen ab, führte dann sein Kinn leicht nach vorn, damit das Blut nicht zurück in seinen Rachen lief. Ihre Finger prüften den Nasenrücken nur flüchtig. Schief. Geschwollen. Gebrochen, sehr wahrscheinlich. Zuerst die Blutung. Sie formte einen schmalen Streifen sauberen Leinens, feuchtete ihn an und legte ihn vorsichtig dort an, wo das Blut weiter austrat. Nicht tief, nur genug, um den Fluss zu bremsen. Danach griff sie nach einem weiteren Tuch, faltete es mehrfach und hielt es ihm hin. Ein Angebot, damit er etwas zwischen die Zähne nehmen konnte, falls der Schmerz ihm unwillkürlich einen Laut entriss. „Nicht zurückweichen“, ermahnte sie leise, aber eindringlich. „Nicht den Kopf fortreißen. Wenn Ihr Euch bewegt, mache ich es vielleicht schlimmer.“

Man rief nach ihr, aus großer Entfernung. Ein Ruf, nicht mehr als ein Laut in dunklem Wasser, wie eine Stimme, die durch Schichten tiefster Schwärze und einem fernen, dumpfen Rauschen zu ihr hindurchdrang – ohne Bedeutung zunächst, ohne Form. Theia wusste nicht, wo sie war, als der zweite Ruf folgte, dringlicher diesmal, schärfer. Dann riss die Welt plötzlich auf.
Theia schnappte nach Luft, ein scharfer, erschrockener Atemzug, der ihr weh tat, als sie die Augen aufschlug. Selbst ihr Herz schlug hämmernd gegen ihre Rippen, so hart, so schnell, dass es sich im ersten Augenblick wie Schmerz anfühlte. Theia blinzelte ins Tageslicht. Einmal. Zweimal. Die Umrisse über ihr schwammen auseinander, fügten sich wieder zusammen, verloren erneut ihre Form. Staub. Zerrissene Vorhänge. Ein beschädigtes Dach. Geröll auf altem Boden. Ein Gesicht über ihr, zu nah. Blonde Locken. Leberflecken. Elias. Ritter Elias. Das windschiefe Haus. Der Keller. Die Erinnerungen folgten Schlag auf Schlag. Dann: Rhaev. Theia spürte, wie ihr gesamter Körper sich anspannte, als sie in eine aufrecht sitzende Position schoss. Schwankend zunächst, weil ihr Schädel so schrecklich dröhnte. Die Nadel. Der Faden vor seinem Auge. Seine Hände um ihre Finger. Die Lampe, die viel zu hell gebrannt hatte. Dann diese kleine Flamme, dieses ... Licht, wie es tänzelnd über Stein und Haut gehüpft war ... Ich wusste schon immer, dass du besonders bist. Und: Du erinnerst dich nicht, oder?
Sofort kippte der Raum wieder ein Stück zur Seite. Ihr Magen zog sich zusammen. Einen entsetzlichen Atemzug lang glaubte Theia, erneut zu fallen, erneut in die Dunkelheit zu driften, doch ihre Finger krallten sich in Staub und kleine Steinchen, zwangen den Boden unter ihr, fest zu bleiben. Sie war oben. Nicht mehr unten im Keller. Sie lag auf den alten Dielen des Hauses, zwischen Geröll, Holzsplittern und altem Laub, während Elias über ihr kniete und sie mit einer Sorge betrachtete, derer sie sich erst jetzt so richtig bewusst wurde. Theia erwiderte den Blick des Ritters, brauchte aber einen Moment, um zu begreifen. Sie war ... ohnmächtig geworden. Die Erkenntnis traf sie scharf und so beschämend klar, dass ihr Herz einen weiteren schmerzhaften Schlag tat. Während ihrer Aufgabe. Mit einer halb genähten Wunde, mit Blut an den Händen, vor einem Gefangenen, vor Rhaev, der fieberte, blutete und wach bleiben musste. Sie wusste nicht, was passiert war, aber sie hatte ... die Kontrolle verloren. Sichtbar. Körperlich. Vollständig. Ihr Mund war trocken, die Zunge klebte ihr am Gaumen fest.
„Ich…“, begann sie, aber ihre Stimme blieb kaum hörbar. Sie brach ab, schluckte gegen die Trockenheit an und versuchte, ihre Gedanken zu ordnen, auch wenn ihr Kopf ihr nicht gehorchen wollte. Da war immer noch dieses Hämmern unter ihrer Schädeldecke, an ihren Schläfen, an jener Stelle am Hinterkopf, die nun ebenfalls zu pochen begann. Theia hob eine Hand, langsam, vorsichtig, und tastete nach der empfindlichen Stelle, die sie zuerst gar nicht wahrgenommen hatte. Eine Beule. Keine offene Wunde. Gut. Sie zwang sich, Ritter Elias anzusehen. „Ich bin wach. Verzeiht.“
„Ich habe ein dumpfes Geräusch von unten gehört und dann hat der Gefangene gerufen. Es war stockdunkel da unten. Ich musste eine Fackel holen. Es hätte ja auch eine Falle sein können. Ihr lagt auf dem Boden und anscheinend war die Lampe ausgegangen.“ Der Gefangene hatte gerufen. Etwas in Theia zog sich zusammen. Rhaev hatte gerufen. Nicht für sich. Wegen ihr. Und sie wusste, sie durfte diesem Gedanken keinen Raum geben, durfte ihm eigentlich gar nichts geben, aber– ... „Hat der Gefangene Euch etwas getan?“
Theia hob abermals den Blick; zu Elias, der noch immer neben ihr kniete, eine Hand nahe ihrer Schulter, als rechne er damit, sie noch einmal auffangen zu müssen.Sie bemerkte die helle Falte zwischen seinen Brauen, den raschen Blick zu ihrem Hinterkopf, zu ihren Händen, zu ihrer blassen Miene. Er schien sich zu sorgen, grundehrlich. Doch darunter, unter dieser Sorge, da lag noch etwas anderes. Etwas Härteres. Etwas, das bereits gespannt war.
Theia sah es in seinem Blick.
Die aufspringende Bereitschaft.
Den Funken, der auf trockenes Holz wartete.
„Nein.“ Das Wort kam rau heraus.
Sie räusperte sich. Der Versuch, deutlicher zu sprechen, schmerzte in ihrer trockenen Kehle.
„Nein“, wiederholte sie, klarer diesmal. „Er hat mir nichts getan.“
Ihre Ohnmacht durfte nicht zu Rhaevs Schuld werden, nur weil es einfacher war, einem gefesselten Dunkelelfen üble Absichten zu unterstellen als einer Novizin schiere Überforderung. Rasch wandte sie den Blick ab, betastete erneut die kleine Beule an ihrem Hinterkopf. Ihr Schädel pochte beleidigt, heiß und stumpf, und ihr entfuhr ein leises Zischen, ehe sie es unterdrücken konnte.
„Ich bin nur. ... gestürzt. Glaube ich. Oder ausgerutscht."
Rhaevs Hände hatten ihre gehalten. Sie erinnerte sich.
Vor Schreck zog Theia ihre eigene Hand nun vielleicht etwas zu schnell zurück, doch sie sammelte sich, zog die Schultern trotz des Schwindels ein Stück gerader und zwang die nächste Erklärung in eine brauchbarere Form.
„Unten war es dunkel. Ich muss beim Zurückweichen oder Aufstehen das Gleichgewicht verloren haben.“
Ob sie sich das vielleicht auch selbst noch würde einreden können?
„Es ist jedenfalls nur eine Beule“, fügte sie dann noch an, mehr zu sich selbst als zu Elias. „Nichts Ernstes. Bitte verzeiht, dass ich Euch Sorgen bereitet habe. “
„Soll ich besser mit runter kommen? Oder ist Eure Aufgabe erfüllt?“
Erfüllt? Theia erhob sich, klopfte Staub und Dreck von ihrer Gewandung. Die Aufgabe war nicht erfüllt. Rhaevs Braue war nur halb genäht, vermutlich immer noch mit einem baumelnden Faden behangen. Seine Nase war gerichtet, aber frisch tamponiert. Seine Seitenwunde nur vorläufig versorgt. Er fieberte. Er war dehydriert. Er hatte eine Kopfverletzung und sollte nicht einschlafen. Beim gnädigen Licht, sie hatte ihn in einer offenen Behandlung, mit Faden und gelöschter Lampe im Dunkeln des Kellers zurückgelassen — und war oben auf dem Boden erwacht wie ein hilfloses, kleines Kind, das an seiner allerersten Prüfung zerbrochen war. Nein. Keine Pause.
„Ich muss nochmal hinunter. Und ich danke Euch, aber Ihr müsst nicht mitkommen. Der Raum ist niedrig. Eng. Ihr würdet nur Rückenschmerzen bekommen. Außerdem, vermutlich würde ein weiterer Körper dort unten auch nur die Versorgung erschweren.“ Das war wahr. Nicht die ganze Wahrheit, aber wahr genug. Theia richtete sich auf, den Rücken begradigt, bevor sie Ritter Elias einen Herzschlag lang fest in die Augen sah, in diese gefährlich funkelnden, hellen Augen, die sie selbst so freundlich betrachteten, in denen jedoch noch immer etwas darauf zu warten schien, entfesselt zu werden. Sie wagte, eine Hand auf seinen Unterarm zu legen, ein zaghaftes Lächeln auf den Lippen. „Ich wollte Euch wirklich keine Umstände machen“, sagte sie schließlich noch, leiser, ein wenig beschämt, dann allerdings griff sie auch schon nach dem Rand ihres Heilerbeutels und einem scheinbar frisch gefüllten Wasserschlauch, der neben ihr lag. Die Bewegung brachte erneut eine Welle von Erinnerung mit sich: Faden. Nadel. Dieses lebendige kleine Licht. Rhaevs Hände. Du erinnerst dich nicht, oder? Woran? Woran sollte sie sich erinnern?
Theias Herz klopfte fest in ihrer Brust, die Frage jedoch schob sie mit aller Gewalt fort. Was sie gesehen hatte, konnte ein Trugbild gewesen sein. Ein Schwächeanfall. Übermüdung. Die Folge von ... Blut und ... Anspannung. Vielleicht hatte ihre eigene Magie verrückt gespielt und ihre Furcht hatte den Rest getan. Vielleicht hatte die Öllampe nur geflackert. Vielleicht hatte Elias recht, und die Lampe war einfach nur ... ausgegangen.
Vielleicht.
Vielleicht.
Vielleicht.
Theia hasste dieses Wort.
Sie zog die Nadeldose aus dem Beutel, prüfte mit fahrigen Fingern, ob noch alles da war, was sie brauchte. Eine zweite Nadel. Schere. Frisches Leinen. Ihre Hände zitterten, also ballte sie sie kurz zu Fäusten. Von unten kam kein Licht mehr herauf. Nur einen halben Herzschlag lang verharrte Theia am oberen Rand der Treppe, den frisch gefüllten Wasserschlauch, den sie mit nach unten nehmen würde, fest gegen ihre Seite gedrückt. Ihr Herz schlug noch immer zu fest, jeder Schlag schmerzhaft deutlich gegen die Innenseite ihrer Rippen, und für diesen einen, winzigen Augenblick wollte ihr Körper nicht weiter. Nicht zurück in diesen Keller. Nicht zurück zu der Lampe. Nicht zurück zu dieser halb vollendeten Naht, zu Rhaevs Händen, zu dem, was da unten geschehen war. Und wieder: Du erinnerst dich nicht, oder? Theia schloss die Finger fester um den Wasserschlauch, als sie die Treppen schließlich hinabstieg. Holz und Stein unter ihren Füßen knarrten leise. Schritt für Schritt.
Auf halber Höhe hob Theia die freie Hand. Einen schier ewig andauernden Atemzug lang geschah nichts. Dann flackerte ein schwaches, goldenes Glimmen in ihrer Handfläche auf. Nicht ruhig, nicht besonders gehorsam. Es zitterte über ihrer Haut wie ein Licht, das sich vor ihr fürchtete — oder vor sich selbst. Theia presste die Lippen zusammen und zwang es, wenigstens lange genug durchzuhalten, um sehen zu können, wohin sie stieg. Unten zeichnete es den Keller in unsicheren Rändern nach: die Ketten an der Wand, die Tücher auf dem Boden, das dunkle Wasser in der Schale, die Nadeldose. Und Rhaev. Er saß noch dort, wo sie ihn zurückgelassen hatte. Was nichts zu bedeuten hätte, wenn ... Sie kniete sich rasch bei der Öllampe nieder, tastete nach Feuerstein und Zunder und mühte sich mit viel zu steifen Fingern darum ab, die gewöhnliche Flamme zurückzuholen. Eine richtige Flamme. Eine begreifbare. Eine, die Docht, Öl und Funken brauchte. Erst als besagter Docht endlich Feuer fing, atmete Theia langsam aus. Das Licht war klein, aber warm – es würde reichen. Somit konnte sie sich jetzt ... Theia wandte sich Rhaev zu. Sie trat näher, vorsichtig, den Wasserschlauch in beiden Händen, als könnte dieses einfache, praktische Ding sie vor allem schützen, was hier unten keinen Namen hatte. Vor ihm ließ sie sich in die Knie sinken.
„Dunkelelf.“ Ihre Stimme war zu leise, zu rau vom Staub. Sie würde ihn deutlicher ansprechen müssen, lauter.
„Rhaev. Seid Ihr wach? Seht mich an.“ Die Stille fühlte sich zu groß an, nahm ihr beinahe den Atem.
Wasserschlauch und Heilerbeutel landeten neben ihr, stattdessen fasste Theia nun beherzt nach dem Gesicht des Dunkelelfen. Vorsichtig zunächst noch, denn Lysanthor bewahre, sie wollte ihm wirklich nicht wehtun müssen, aber ...

Rhaev lächelte sie an, und– „... wunderschön!“
Oh, beim gnädigen Licht! Theia unterdrückte den Impuls, die Augen zu verdrehen, und das nicht einmal besonders erfolgreich, denn für einen winzigen Moment zuckte doch tatsächlich so etwas wie eine höchst eigentümliche Mischung aus Überforderung und schamhafter Empörung in ihrer Miene. Was für ein Unsinn. Was für ein vollkommen unpassender, fieberverbrannter Unsinn! Da hockte dieser Mann in Ketten vor ihr, blutend und erschöpft, halb ausgetrocknet, mit einer frisch gerichteten Nase, einer nur halb beendeten Naht auf der Stirn und steigendem Wundfieber im Körper, und fand ausgerechnet jetzt Anlass, derlei Worte von sich zu geben?! Das lag am Fieber, das wusste Theia. Am Fieber und der Dehydrierung. Nichts weiter. Es war ein kritischer, krankhafter Zustand, in dem sich der Dunkelelf momentan befand, hervorgerufen durch die ersten Anzeichen einer Entzündung, die sich vermutlich bereits heiß und gierig durch seinen Körper fraß. Fiebernde sagten oft seltsame Dinge, das hatte sie im Kottenhaus mehr als einmal erlebt. Es machte aus erwachsenen Männern kleine Kinder, die nach ihren toten Müttern riefen. Aus gebrechlichen Alten junge Soldaten, die mit ihren Kameraden sprachen, die niemand außer ihnen selbst im Raum sehen konnte. Ebenfalls hatte sie Fiebernde erlebt, die nach Häusern suchten, die schon seit Jahren nicht mehr standen. Und doch ... Und doch. Wunderschön. Das Wort blieb an ihr haften, fand irgendeine Stelle tief unter ihrer Haut, an der keine Lehre, keine Gebetsformel, kein theoretisches Wissen sie jemals zuvor berührt hatte.
„Ihr phantasiert“, sagte sie, schärfer als nötig. Bei aller Güte, warum versagte ihre Heilmagie ausgerechnet jetzt!? Oh, sie hätte wütend werden wollen! Sie hatte doch gelernt! Sie hatte geübt, hatte sich die Finger wund gearbeitet! Und nun, hier und jetzt, wo der Augenblick zählte, zitterte ihr Licht wie ein verängstigtes Tier?! Theia griff nach einem frischen Tuch, wrang es mit grober Entschlossenheit aus. Gut! Fein! Dann würde sie eben ohne Magie arbeiten! Licht verlässt die Würdigen nicht. Der Gedanke kam so plötzlich, dass ihr vor Scham beinahe schlecht geworden wäre. Nein, nicht jetzt ... damit würde sie sich nicht jetzt beschäftigen. Auch Hände waren Werkzeuge Lysanthors! Wasser war ein Werkzeug. Leinen. Nadel. Faden. Kräuter. Alles davon! Und was Rhaev betraf – ihren höchst verwirrten Patienten, der, wie sie soeben bemerkte, gerade versuchte, nach ihrem Gesicht zu fassen – solange er delirierte, würde sie nichts von dem ernst nehmen müssen, was er sagte. Nichts davon!
„Sieh dich nur an, wie wunderschön du geworden bist, kleine Mara!“
„Ja, ja … schon gut.“
„Mara?“
Theia zuckte zusammen; ein winziger Ruck, der durch ihre Schultern ging.
Beinahe entglitt der Lappen ihren Händen.
Bruder Calven.
Lysanthor bewahre, sie hatte ihn nicht gehört.
Keine schweren Stiefel. Keine knarrende Rüstung. Nur weiche Sandalen auf alten Stufen und ihre eigene jämmerliche Unaufmerksamkeit, weil sie zu sehr auf Rhaevs Unsinnigkeiten geachtet hatte. Langsam wandte Theia den Kopf. Bruder Calvens Umriss stand am Fuß der Treppe, halb im Schatten, halb im warmen Schein der wieder entzündeten Lampe. Sein Blick lag nicht auf Rhaev, sondern auf ihr. Auf ihr.
„Wer soll das sein?“, fragte er. „Phantasiert er?“
Theias Herzschlag geriet ins Stolpern, als er näher trat. Sie bemerkte, wie sein Blick an ihr entlang glitt, von ihrem Gesicht zu ihren Händen, zu dem feuchten Tuch, zu Rhaevs fiebrig glänzenden Augen – und wieder zurück zu ihr. Nicht offen misstrauisch. Nicht direkt anklagend. Aber prüfend genug, dass Theia unwillkürlich den Rücken durchdrückte und die Schultern nach hinten zog.
„Ritter Elias berichtete mir von deiner kleinen … Unpässlichkeit.“
Das Wort traf sie härter, als es sollte.
Unpässlichkeit.
Theia spürte, wie ihr die Peinlichkeit heiß und klebrig in den Nacken kroch. Calvens Aufmerksamkeit galt nicht ihrer Blässe, das wusste sie, nicht dem Schmerz an ihrem Hinterkopf, nicht dem Umstand, dass sie bewusstlos gewesen war. Er maß sie an etwas anderem. An ihrem Nutzen. Ihrer Standhaftigkeit. An der Mission.
„Könnt ihr hier weitermachen?“
„Ja, Bruder Calven, ich–“
„Wer ist der Mann?“
Rhaev!
„SCHWEIGT, Ketzer!“
Der Ruf schlug gegen die niedrige Kellerdecke, gegen Stein und Holz – und direkt gegen Theias Schädel, wie es schien.
„Ihr befindet Euch in der Obhut der Bruderschaft des Lichts und Lysanthor wird Euch für Eure Vergehen verdammen!“
Calvens Stimme war nun nicht mehr ganz so laut, aber immer noch scharf genug, dass jedes Wort spürbar blieb. Obhut. Bruderschaft. Vergehen. Verdammen. Die Begriffe standen im Raum wie Fackeln, grell und heiß, und doch schien Rhaev sie nicht richtig zu erfassen. Sein Blick glitt von Calven zu Theia zurück, dann wieder an Calven vorbei, als suchte er etwas in diesem Keller, das ihm vertrauter war als dieser wütende Priester unter dem zu niedrigen Balken.
Seine Lippen öffneten sich.
Theia spannte sich unwillkürlich an.
Bitte nicht ...
„Ich muss pissen.“
Sie blinzelte. Ihr Geist, ohnehin schon überreizt, übermüdet und bis zum Zerreißen gespannt, weigerte sich für diesen winzigen Moment, die Worte sofort zu begreifen.
„WAS?“
Bruder Calven fuhr hoch.
Oder versuchte es.
Klong!
Der Laut des Schädels gegen den tragenden Balken war laut, dumpf – und erschreckend hohl. Als hätte jemand mit einem Holzhammer gegen eine leere Truhe geschlagen. Theia zuckte erneut zusammen, diesmal nicht nur wegen des Geräusches, sondern auch wegen der völlig unpassenden Erkenntnis, die ihr durch den Kopf schoss: Heute muss wohl Tag der Beulen sein. Sie hasste sich sofort dafür. Bruder Calven indes stieß einen höchst ungehaltenen Laut aus, halb zornig, halb schmerzgeplagt.
„Arrrg ... Theia!“
Natürlich.
Als hätte sie den dämlichen Balken dort angebracht!
„Braucht das noch lange?!?“

Theia beobachtete noch das übereilte Abrauschen ihres Lehrmeisters – die Situation allerdings besserte sich kein Stück weit, als es schließlich nur noch Ritter Elias sein sollte, der in ihrem Rücken lauerte ...

„Wäre es nicht besser, ihn oben zu versorgen? Hier ist es zwar kuschelig, aber da hättet Ihr mehr Platz.“
Kuschelig. Theia wollte die Augen schließen. Nur kurz. Nur, um den Impuls zu unterdrücken, etwas vollkommen Unangemessenes zu erwidern. Kuschelig. Beim gnädigen Licht, wenn dieser Mann noch ein einziges überflüssiges Wort in diesen Keller hineinwarf, würde sie ihm womöglich eigenhändig den alten Eimer über den Kopf stülpen. Natürlich tat sie nichts dergleichen. Natürlich nicht. Stattdessen hielt sie Rhaevs Braue auch weiterhin mit zwei Fingern gespannt, führte die Nadel erneut durch den aufgeworfenen Wundrand und zwang ihre Stimme zur Ruhe.
„Oben ist es wärmer“, erwiderte sie lediglich, ohne sich nach Elias umzusehen. „Er fiebert. Wärme wäre im Augenblick nicht hilfreich.“ Der Faden glitt anstandslos durch die dunkle Haut. Rhaevs Kiefer spannte sich, aber er blieb still. Wenigstens einer, dachte Theia und schämte sich sogleich für die Undankbarkeit dieses Gedankens. Elias war auf Bruder Calvens Geheiß hier. Vermutlich. Um ihr zu helfen. Vermutlich. Doch bei aller Gnädigkeit! Selbst die Luft hatte sich verändert, seit der Ritter mit ihr hier unten saß. Nicht nur, weil er den schmalen Raum mit seinem Körper ausfüllte. Nicht nur, weil sein Schweiß derart scharf und ranzig in der kühlen Dunkelheit hing, unangenehm menschlich, schwerer zu übergehen als Blut, Kellerfeuchtigkeit und Rhaevs eigener ungewaschener Körpergeruch. Sondern weil seine Aufmerksamkeit plötzlich überall war. Auf ihren Händen. Auf Rhaevs Gesicht. Auf dem Faden, auf den Tüchern, auf dem Wasser, auf ihrer Nähe zu dem Gefangenen. Auf ihr. Ritter Elias sah ihr nicht bloß nur zu. Nein, er glotzte. Anders ließ sich das kaum nennen. Seine Fragen kamen oft, waren unnötig, und seine Blicke ... sie waren aufdringlich, wanderten über Theias Haut beinahe wie die Krabbelbeinchen irgendeines Käfers, den sie nicht abschütteln durfte.
„Ich werde wohl Kamille brauchen“, sagte sie dann. Der Gedanke hatte sich gerade erst geformt, und doch griff Theia nach ihm, als hätte Lysanthor selbst ihn ihr gereicht. „Kamillenblüten. Also ... Könntet Ihr vielleicht ...? Wenn Ihr welche findet ...?“ Sie hielt sich Rhaev zugewandt, als wäre dies nur eine weitere Bitte, ein weiteres Anliegen für ihre gemeinsame Mission – und kein Versuch, den Ritter endlich aus ihrem Rücken zu bekommen. „Sie wächst häufig am Wegesrand, auf trockenen Stellen, dort, wo der Boden gestört ist. Weiße Blütenblätter, gelbe Mitte, der Geruch ist eindeutig. Ich kann daraus einen milden Aufguss bereiten und Tücher tränken. Für die Haut, für die Wickel." Dann fügte sie hinzu, weil Männer wie Elias möglicherweise lieber liefen, wenn man ihnen eine Aufgabe gab, die nach besonderer Wichtigkeit klang: „Es würde helfen, das Fieber zu senken. Ich wäre Euch sehr dankbar.“
Die Kellerluft veränderte sich abermals, als Elias aufstand. Holz knarrte. Der Ausgang wurde frei. Ein kühlerer Hauch glitt die Treppe hinab, nicht viel, kaum mehr als eine Andeutung, aber Theia merkte erst jetzt, dass sie die ganze Zeit die Schultern hochgezogen gehalten hatte. Sie wartete, bis seine Schritte über ihr verklungen waren. Erst dann atmete sie aus.
Rhaev sah sie an.
Der fiebrige Glanz schimmerte in seinen schwarzen Augen.
Möglicherweise wollte er wieder irgendetwas sagen, vielleicht, vielleicht auch nicht, bevor es jedoch dazu hätte kommen können, griff sie nach seinem Kinn. Nicht sanft. Nicht grob. Führend. Sie begutachtete ihr Werk an seiner Braue, während sie sprach:
„Ihr werdet mir jetzt zuhören.“
Rhaevs Lider hingen schwer, doch er schien zumindest wach genug, um sie wahrzunehmen. Wach genug, dass Theia wenigstens darauf zu hoffen wagte, ihre Worte würden irgendwo ankommen, selbst wenn das Fieber bereits begonnen hatte, seinen Verstand weich und ungenau zu machen.
„Ihr werdet klug genug sein, um zu schweigen“, sagte sie leise. „Vielleicht träumt Ihr. Vielleicht wisst Ihr gerade nicht, wo Ihr seid. Vielleicht verwechselt Ihr Zeiten, Namen und Gesichter.“ Ihre Finger hielten sein Kinn noch immer, damit sein Kopf nicht wieder sank. „Aber Ihr werdet auf mich hören.“
Von der Naht an seiner Braue glitt ihr Blick nun wieder direkt zu seinen Augen.
„Wenn Ihr sprechen müsst, sprecht Ihr mit mir“, fuhr sie fort.
Da war er, dieser gefährliche Satz. Theia bereute ihn beinahe sofort, doch sie nahm ihn nicht zurück. Stattdessen machte sie daraus eine Regel, einen Rahmen, etwas, das sich in ihren Ohren vernünftig anhörte, immerhin musste sie sicherstellen, dass ihre Bemühungen, sein Leben zu retten, nicht umsonst gewesen waren. „Aber nicht mit den Männern. Und nicht in ihrer Anwesenheit.“ Ihr Blick hob sich kurz zu seinen Augen. „Vor den Männern schweigt Ihr. Ist das klar?“
War es klar? Konnte es überhaupt klar sein, wenn sein Blick so fiebrig auf ihr lag und sein Atem so flach über seine aufgesprungenen Lippen ging? Theia wusste es nicht. Sie wusste nur, dass sie ihn warnen musste. Dass jedes falsche Wort, jeder falsche Name, jedes falsche Fragment aus einer Vergangenheit gefährlich werden konnte.
Und auch jetzt, als Theia befürchtete, er könnte etwas sagen, vielleicht eine Antwort, vielleicht auch nur wieder einen dieser fiebernden Sätze ... Sie ließ es nicht zu. Stattdessen nahm sie ein feuchtes, kühles Tuch und legte es ihm quer über die Stirn.
„Nicht sprechen, wenn es nicht nötig ist.“
Da fiel ihr plötzlich ein, was er sie gefragt hatte. Nicht gerade eben. Nicht jetzt. Vorher. Was erwartet mich? Theias Kehle schnürte sich zu, selbst in ihrer Brust wurde es eng, so plötzlich, dass sie für einen Moment nicht schlucken konnte. Verhör. Und zwar nicht die einfache Befragung eines Mannes, der freiwillig Antwort gab. Die Bruderschaft hatte andere Wörter dafür. Notwendigkeit. Wahrheitsfindung. Läuterung durch Schmerz. Folter. Und schließlich: Tod. Theia presste die Lippen zusammen. Nein. Das würde sie ihm nicht sagen.
Nicht jetzt, zumindest. Nicht, während er fieberte, die Welt ohnehin nicht begreifen konnte. Nicht, während insbesondere auch seine Augen sie ansahen, als hätte sie mehr Macht über sein Schicksal, als sie tatsächlich besaß. Oder als sie besitzen wollte.
„Ihr müsst ruhen“, sagte sie schließlich noch. „Nicht schlafen, aber still sein. Wach bleiben. Atmen. Trinken, wenn ich es Euch sage.“ Theia griff nach dem kleinen Beutel mit Kräutern, den sie neben einem Leinen abgelegt hatte. Ihre Bewegungen wurden sorgfältiger, ruhiger, sobald sie wieder eine Aufgabe hatten. Holunderblüte. Lindenblüte. Ein wenig Schafgarbe. Nichts Schweres. Nichts, das ihm die Wachheit nahm, die sie beobachten musste. Der Aufguss würde nicht heilen, aber vielleicht konnte er die Hitze dämpfen, seinen Körper unterstützen, ihm Feuchtigkeit und Bitterkeit geben. Sie goss das noch übrige, warme Wasser ab, fügte einem ersten Becher die Kräuter zu und beobachtete dann, wie sich die Blüten dunkel verfärbten. Der Duft würde sich nur langsam gegen Blut, Schweiß und Kellerluft behaupten. Mild. Pflanzlich.
The wusste, dass sie ihn hätte befragen können. Sein Fieber hielt die Türen geöffnet. Nicht weit. Nicht zuverlässig. Aber genug, dass Wahrheit und Erinnerung durcheinander an die Oberfläche trieben. Sie könnte nach allen möglichen und unmöglichen Dingen fragen. Nach dem, was vorhin geschehen war. Danach, warum er sie gerettet hatte. Warum er sie verlassen hatte. Woran sie sich nicht erinnern konnte. Die Fragen steckten in ihr wie heiße Splitter. Klein. Tief. Unmöglich herauszuziehen, ohne noch mehr Fleisch aufzureißen. Als Theia sich Rhaev erneut mit dem Wasserschlauch zuwandte, sah sie ihn an. Er war fiebrig. Verwundet. Erschöpft. Gefesselt. Ihr ausgeliefert. Und genau deshalb durfte sie es nicht tun. Das wäre nicht richtig.
Sie ließ Rhaev einen kleinen Schluck trinken und zog ihn wieder fort, ehe er erneut zu gierig werden konnte.
„Ich werde Euch etwas erzählen“, sagte sie dann.
Die Worte überraschten sie selbst.
„Damit Ihr wach bleibt.“
Das war die Begründung. Eine gute sogar. Eine heilerische Maßnahme. Ihre Stimme als Anker, ihre Worte gegen geistiges Wegtreten. Eine einfache, beruhigende Erzählung, damit sein verwirrter Geist sich an etwas entlanghadern konnte, ohne sich in Fieber und Vergangenheit zu verlieren. Nur gab es ein Problem. Theia war nicht gut im Geschichten erzählen. Also nicht, dass sie es jemals schon ausprobiert hatte, aber ... Alles, was sie kannte, waren Gebete. Lehrsätze. Heilabläufe. Namen von Kräutern und Knochen, von Tugenden und Sünden. Sie kannte die Litaneien Lysanthors, die Chroniken der Bruderschaft. Aber Geschichten? Echte Geschichten?
Unschlüssig strich ihr Daumen den Rand des Bechers entlang, in dem der Aufguss zog.
„Ich weiß allerdings nicht ...“, sagte sie nach einem Moment, steifer, als sie wollte, „Also ... Ich kenne keine guten Geschichten. Glaube ich.“
Ein schmaler, beinahe trotziger Atemzug.
Dann sah sie ihn wieder an.
„Also werdet Ihr mir sagen müssen, was Ihr hören wollt.“
Sofort hob sich ihr Zeigefinger an.
„Nichts Persönliches aber!“